Взрослые стихи о маме, стихотворения о матери

«Взрослые стихи о маме» – сама эта фраза звучит невероятно пронзительно и трогательно. Какое счастье, что даже став взрослыми, мы имеем возможность в трудный момент прийти к самому родному человеку – маме.

Стихотворения о матери – дань уважения и признательности простым женщинам, ведь именно по отношению к матери народ меряет свое отношение к человеку.

Материнская вера Евгений Савинов Когда-то мама убеждала близких, Что никого меня красивей нет. Но девушка рвала мои записки, И женщина потом смеялась вслед. — Ты будешь счастлив! – верила упрямо, Как будто мало в жизни хмурых дней. Но если счастье обещала мама, То как посмею я не верить ей?

Когда я был ребенком, родная моя Алексей Апухтин Когда я был ребенком, родная моя, Если детское горе томило меня, Я к тебе приходил, и мой плач утихал: На груди у тебя я в слезах засыпал.

Я пришел к тебе вновь… Ты лежишь тут одна, Твоя келья темна, твоя ночь холодна, Ни привета кругом, ни росы, ни огня… Я пришел к тебе… Жизнь истомила меня.

О, возьми, обними, уврачуй, успокой Мое сердце больное рукою родной. О, скорей бы к тебе мне, как прежде, на грудь, О, скорей бы мне там задремать и заснуть.

Для прохожих… Нина Краснова Для прохожих ты просто прохожая, Просто женщина средних лет, На мелькнувший пейзаж похожая, Без особых примет.

В платье массового производства (Сшито как по тебе оно), С сумкой (сумка «авоськой» зовется, Их во всех магазинах полно).

Поворот… тротуара обочина… Театральная площадь… мосты… Ты идешь – я слежу озабоченно За тобой из Москвы.

Кто-то (много не нужно умения) Может локтем тебя толкнуть, Кто-то может в своем самомнении Сверху вниз на тебя взглянуть.

Или кто-то не слишком вежливый Может словом обидеть, хамя. Хоть плакаты повсюду вывешивай: «Люди! Это же мама моя!»

Мы часто Владимир Фирсов Мы часто мать по пустякам тревожим: У друга заночуешь иногда, А мать не спит И думает, быть может, Что с сыном приключилася беда. Она не спит. Минута словно вечность, Проходит перед нею, как вопрос. Заплачет мать, И ей как будто легче… А если у неё не хватит слез?

О вера наших матерей Виктор Коротаев О вера наших матерей, Вовек не знающая меры, Святая трепетная вера В нас, Подрастающих детей. Её, как свет в березняке, Не вытравит ничто на свете: Ни единицы в дневнике, Ни злые жалобы соседей. Уж матери такой народ – Вздохнут, Нас долгим взглядом смеря: «Пусть перебесятся. Пройдет». — И снова верят, верят, верят. Так верят матери одно Взыскательно и терпеливо. Но – не крикливые – они Не почитают это дивом. А просто нипочем года Их вере, трепетной и нежной; Вот только мы-то Не всегда Оправдываем Их надежды.

Пишите письма матерям Сергей Викулов Поют гитар походных струны В тайге, в горах, среди морей… О, сколько вас сегодня, юных, Живет вдали от матерей! Вы, вечно юные, в дороге – То там объявитесь, то тут… А ваши матери в тревоге Вестей от вас всё ждут и ждут. Они считая дни, недели, Слова роняя невпопад… Коль рано матери седеют – Не только возраст виноват. И потому, служа солдатом Или скитаясь по морям, Почаще все-таки, ребята, Пишите письма матерям!

О матери Анатолий Передреев Уляжется ночь у порога, Уставится в окна луна… И вот перед образом бога Она остается одна.

Туманный квадратик иконы, Бумажного венчика тлен… И долго роняет поклоны, Она, не вставая с колен.

И пламя лампадки колышет, Колеблет комочек огня Ночной её вздох… Не услышит Никто её, кроме меня!

Лишь сердце мое отзовется, Сожмется во мраке больней… Никто никогда не вернется С кровавых безмолвных полей…

Не будет великого чуда, Никто не услышит молитв… Но сплю я спокойно, покуда Она надо мною стоит!

Мать Александр Яшин Нашумела, накричала, Настегала чем попало: — Всё постыло! Сил не стало! Нет от вас житья! – Села в угол, зарыдала — И просить прощенья стала. Просто очень ты устала, Бедная моя!

Не волнуйся, успокойся, Вот тебе вода – Умойся, Отдохни, За нас не бойся – Подрастет семья. Ну, прибила… Что ж такого? Не со зла ведь, Не чужого. И зачем же слезы снова, Добрая моя?

Мать и дочь Александр Люкин — У матери моей – Какое чудо! – За два часа Уже прошла простуда. Дров наколола, Вот и руки в тесте. Работает, А захворали вместе. … Не знала дочь, Но крепко знала мать: Чтоб хлеб испечь, Кому-то надо встать.

Состарясь, из далекого села Александр Люкин Состарясь, из далекого села, Где глушь, где волки ходят под окошко, Забросив деревенские дела И над печуркою вздохнув немножко, Уж год, как мать приехала ко мне.

Она всё чистила, варила мне, стирала. Хотел я сделать так, чтоб отдыхала, Но отдыха опять у мамы нет.

Я запретил ей гнуться над полами, Сказал: ты мыть и чистить не должна, Сказал, что это сделает жена.

Но только руки свесились у мамы. Моя забота боль разбередила. Заплакала: — Неуж не угодила.

Вот опять ты мне вспомнилась, мама Ярослав Смеляков Вот опять ты мне вспомнилась, мама, И глаза твои, полные слез, И знакомая с детства панама На венке поредевших волос.

Оттеняет терпенье и ласку, Потемневшая в битвах Москвы, Материнского воинства каска – Украшенье седой головы.

Все стволы, что по русским стреляли, Все осколки чужих батарей Неизменно в тебя попадали, Застревали в одежде твоей.

Ты заштопала их, моя мама, Но они всё равно мне видны, Эти грубые длинные шрамы – Беспощадные метки войны…

Дай же, милая, я поцелую, От волненья дыша горячо, Эту бедную прядку седую И задетое пулей плечо.

В дни, когда из окошек вагонных Мы глотали движения дым И считали свои перегоны По дорогам к окопам своим,

Как скульптуры из ветра и стали, На откосах железных путей Днем и ночью бессменно стояли Батальоны седых матерей.

Я не знаю, отличья какие, Не умею я вас разделять: Ты одна у меня, как Россия, Милосердная русская мать.

Это слово протяжно и кратко Произносят на весях родных И младенцы в некрепких кроватках, И солдаты в могилах своих.

Больше нет и не надо разлуки, И держу я в ладони своей Эти милые трудные руки, Словно руки России моей.